О наболевшем...

Что-то стало здоровье "хандрить" -
Портится, как бензин с "Лукойла"...
Махнуть мне, что-ли, на "Уолл-Стрит"
Или на родину Конан-Дойля?!

Там у них, говорят, все лечат:
Подагру, лейкоз, саркому, артрит...
А у кого ничего не болит,
Предложат путану, на вечер!

Там у них все, как у Есенина:
Те же бабы, ничуть не "сисястее"*.
Улиц там нет, с именем Ленина,
И не всем говорят: "Здравствуйте!".

И жизнь у них также "по швам трещит"
(Как мой комп, со старой консолью),
А возле церкви стоит шиит, -
В руках автомат и с хлебом-солью...

Недобрым взглядом тебя "полоснет"
(У них от души лишь улыбка Мима),
А если вдруг где-то у них рванет, -
Кто-то, проснувшись, снова заснет,
А кто-то молча пройдет мимо...

Они там, как мы, не красятся хной...
Приютят детей мигранта беглого
(Та же чесотка и клещ лесной!),
В дом (словно Ковчег построил Ной),
Без штанов и без хлеба белого...

А впрочем, на кой я им нужен,
Такой вот худой и болезный?
У нас есть селедка на ужин,
У них - что вкусней и полезней!

Наступит осень, гастрит обострит
(Останусь я здесь, со своею болью), -
Я вылечу здесь свой простатит
И встречу гостей, хлебом-солью!

* - "Мне бы лучше вон ту, сисястую, Она глупей."
(С. Есенин, "Сыпь, гармоника! Скука... Скука..."

Послесловие: