Я плету из бисера амулеты.
В Офакиме скоро наступит лето.
Лето будет жарким. Приму, не споря.
В Офакиме нет ни реки, ни моря.
В горизонтах синих видны верблюды.
Широта внутри и жара повсюду.
Старики несут непростую ношу.
Я писать стихи никогда не брошу.
В Офакиме нет грозовой атаки.
Лишь беспечно лают в дворах собаки.
На столе сияет моя посуда.
Чистота внутри, суета повсюду.
Я пишу стихи, и они похожи
На молитвы – это одно и то же.
На меня Всевышний направил Око,
И теперь мне, точно, не одиноко.
Среди всех скитаний и равновесий,
Среди всех чужих городов и весей
Старый дом в скучающем Офакиме,
Где, я знаю, Бог меня не покинул.
В голове моей пробегают токи,
И рука привычно рифмует строки.
Мой ранимый дар – ремесло поэта.
В Офакиме снова наступит лето.
Синева небес, золотое солнце.
Надо мною Вечность всегда смеется.
Я низаю бисер. Порвется нить,
И никто не станет меня винить…
|
