Остынет день. Моё-твоё "вчера"
Рассыплется и смысл утратит прежний.
Уже не важно – кто когда был прав,
И кто был боле свят... и боле грешник.
Растает ночь. И буйный ураган
Умолкнет в сердце, истрепав изрядно.
И – нынче многотомный – твой роман
Останется одним листком тетрадным.
Затихнет дождь. И высохнет "Ара́л"
Из слёз, когда-то лившихся потопом.
Не всё ль равно, что ты не так сыграл...
Что в ритме жизни выпала синкопа.
Проходит всё. И радость, и печаль,
И спешки цель – к последней электричке.
Забудется и вкус потерь – не жаль…
В любой из книг закончатся странички.
.
апрель 2020
|
