Тише, тише...
Я пытаюсь в сонме звуков слышать
вольный лад заздравницы хмельной.
Третий лишний -
постулат чужих четверостиший
воду мутит между мною и весной.
Забываю
сиплый кашель утренних трамваев,
по ошибке принятых в забег.
Так бывает,
если жилка бьётся голубая
лишь в угоду изворотливой судьбе.
Перламутром
солнце торопливо лики пудрит
постаревшим за зиму домам.
Поминутно
возвращая блики изумруда
мутным окнам, замурованным в туман.
Значит, вскоре
выставят кошачие дозоры
стражи скатов черепичных крыш.
Поневоле
сердце подпевает в диком хоре...
Что же ты, весна моя, молчишь? |
Разрешите внести некоторую смуту в дружный женский хор начинающему стихоплету.
Прочел стих, посмотрел комментарии, снова прочел стих, но за изысканнейшими, сложнейшими оборотами предложений так и не понял замысел или какую-либо идею этого стиха. Или она слишком мелка, чтоб ее ощутить. Только какое-то незаметное шевеление души.
Уж простите ретрограда.
Может я и не прав. Может это произведение великого мастера.
С ужасом жду расправы над собой)))