Белые дюны, бездонное небо,
Тянется стайкой гряда облаков,
Волны, шутя, поднимают на гребень
Мысль, неуёмный источник стихов.
От кучерявых барашков прибоя
Взгляд устремляется в синюю даль...
На горизонте слиянье живое,
Чуть приопущена дымки вуаль.
Кто-то твердит: " Наважденье пустое,
Много ли проку от разных стихий!?"
С морем, рождается нечто такое,
Словно тебе отпустили грехи!
|