От чего поэты все так пьют,
От чего себя не берегут.
Чёрными ночами всё сидят,
И под скрип пера
С тенями говорят.
Тело их всё в ранах,
В синяках ...
Ноги в ржавых,
Старых кандалах ...
Над их чистой,
Светлой головой,
Плахою висит,
Дневной дозор.
...
Глаз сверкнул
С шипением сузив в точку
Чёрный уголёк зрачка.
Тут же побежала капля
Между вздутых, голубых
Вен лба.
На сухих губах - улыбка
Тихий, нежный шёпот
И касание плеча.
Потекли рекой слова
Покружили над поэтом ...
Рифма вышла
Из разбитого и старого окна ...
...
От того ему не спится,
От того все ночи до зори,
Ждёт он у окна свою волчицу,
И живёт лишь мыслями о ней ...
Стал он диким,
Нелюдимым,
И почти что разлюбил,
Своё племя,
Свою стаю,
Неродных ему людей ...
Его места, там, где поле,
Где дремучие леса,
По утру там на иголках
Родниковая роса.
Там прозрачный, чистый воздух,
Там строкой
Сам стих польётся,
Только там он будет счастлив
И забудет палачей ... |
