Иду опять дорогою простою,
На ум приходит проза, а не стих.
Но всё ж я как поэт чего-то стою,
Так вот же вам размер от сих до сих:
Меня с трудом печатают в журналах.
Причина? Волк – увы, не друг собак,
А бодрый – злит своим лицом усталых.
Бог знает, кто из нас попал впросак.
Страдаю регулярно от досады,
Но счастием отнюдь не обделён,
Зане уверен: эти людегады
В грядущем не оставят вам имён.
Жду. Как и вы с надеждой тайной ждёте
Причастия к великому стиху.
Хотите увидать его в полёте?
Тогда стряхните с сердца шелуху.
24.07.16
|
