Вся жизнь была бы людям не с руки,
Как не решаемую решать задачу,
Когда бы в ней, всем смыслам вопреки,
Имелось то, что ничего не значит.
Из «ничего» не сложишь теорем,
«Ничто» не скрасит в мыслях истин ложных.
И невозможно отойти от стен
Не сделав мир сознательно похожим.
На тот, который изначально скуп
Лишь мнит без меры о предназначении
Для каждого, кто безнадежно глуп
И видит смысл, в конечном счете, в тлении
Зачем вторгаться в область величин
Никем не познанных, самой природе чуждых?
Когда, хоть кое-как, но все же устоим
На сущностях, нам, в сущности, не нужных.
И невозможность пересилить страх
Не тем стара, что все одно – в могилу.
Стара нужда в естественных вещах
В котомке той, с которою – по миру
Чтоб самого себя преодолеть,
К устам печать за жаждой к многословью.
И должно ли под кожею иметь
Помимо порчи еще свежей крови.
1994
|
прошлое, а другое свежее, чтобы можно
было ощутить интеллектуальный рост,
ведь вряд ли осталось все на том же
уровне. За двадцать четыре года у
человека взгляды меняются, и система
координат сдвигается...