У края мостовой Москва огни полощет.
Их "пламя" поднимается до крыш.
Поток машин как яркий, бесконечный росчерк,
Что между ними не проскочит мышь.
По закоулкам, по-хозяйски тьма шагает,
А от неона на асфальте дрожь.
Дождинок легкий рой прохожих украшает,
А кремль на домик пряничный похож.
Московские дороги стонут безутешно:
Река металла, скрежет, шелест шин.
На переходах пешеход спешит прилежный,
Чтоб не задерживать поток машин.
И городская жизнь шумит, не умолкает,
Стучит, смеется, плачет по ночам.
Здесь тишину порой отчаянно скрывают
Ночные тени по глухим дворам.
|
