всё что я мог сегодня написать
сквозило между тем, что стало былью
и памятью сгоревшего листа,
за сутки припорошенного пылью.
не буду лгать, что слов я не искал,
но всё перелицовывалось после
в какой-то бесконечный мадригал,
где ложь и правда как многоголосье.
на это всё взирал беспечно слух,
не различавший эту пару и в дуэте.
и в результате - мадригал затух,
а слух задумался серьёзно о сонете.
пока же он придумал только ключ -
не отличаешь ложь от правды - слух не мучь.
|
