Все мы /почти/ - канцелярские души,
В пыльных конторах бумаги листаем,
Тянет порой почитать или послушать:
Где там поэзия, как там святая?
Только порой открываются створки
Тайные, ключ выпуская на волю,
И поднимаются, как из подкорки,
Строки, наполнены светом и болью.
Это и автора часто пугает,
А уж знакомых лишает покоя:
Как это смеет он, мать дорогая,
Этот Башмачкин - как пишет ТАКОЕ?
Не удивляйтесь - дух дышит, где хочет,
Дверь из зимы открывается в лето,
И появляется, днём или ночью,
В сумке для завтраков - жезл поэта. |