К поэту старичку явилась Муза,
Когда в ночном трамвае задремал.
И чтобы память не грузить обузой,
Он на листке начёркал мадригал.
Шел дождь осенний, словно злая сила
На остановках жутко ветер выл.
Толпа поэта к выходу тащила,
И он листок под кресло уронил.
Я сел в трамвай, спешил домой с работы.
Качало и слепили фонари.
Вдруг в животе забормотало что-то,
На волю вырываясь изнутри.
Доехать бы до парка где овраги,
Безлюдно там и не мешает свет.
Но, как назло, с собою нет бумаги
Да и терпенья тоже больше нет.
Вагон пустой, кондуктор удалился.
Трамвай идет в депо встречать рассвет.
Присев за креслом, скромно облегчился,
А тут листок… Спасибо вам, поэт!
|
А, как хорошо ведь, что не живопись!
Надеюсь, и бумага была - не ватман?!