Ты идёшь по бульвару привычно,
Мысль гоняя про быт на земле,
И мобильный в руке крепко держишь
Снова ждёшь, напишу ль я тебе?
Ох, отчаянно гордость пылает,
И в сердцах лишь обида и боль,
Кто напишет?
Зачем?
Я не знаю.
Только камень в душе, непокой.
От чего ты так долго не пишешь?
От чего я тебе не пишу?
Эта гордость нас скоро погубит,
Для чего это всё - не пойму.
|
