Мейтар - не Болдино, Израиль - не Россия,
И я не Пушкин, что ни говори.
Здесь осень тоже красками иными
Картины представляет мне свои
И, к пущей важности, приправив всё "Шарафом",
Ах, осень, осень, головную боль
Ты придавила зноем, и, понятно, -
Смеёшься ты теперь уж надо мной.
Я ностальгирую? Да нет, не так чтоб очень:
От той земли ведь я уже отвык,
Где представляю, как знобило осень
Там в октябре от дней пустых.
Вороны с галками... их "грай"...
Не дай же боже того, что там привносит мелкосей,
В тот тусклый свет, что хочет и не может
Пробиться с улицы по серости своей.
Мейтар - не Болдино, Израиль - не Россия,
"Шараф" там не известен, знаю я...
Здесь за окном каскады бугенвилей,
Багровая визитка октября...
И сентября, и августа... а, впрочем,
Цветут тут бугенвили круглый год
И потому они, скорее прочерк,
Где ищется осенний переход. |