Сколько строк ты моих не читала –
След раздумий, бессонных ночей.
Снова осень, как шулер-катала,
Выпьет душу до дна, без речей.
Я заведомо ей проиграю,
Но за ломберный столик сажусь.
И слова, как монеты, бросаю:
Пусть банкует осенняя Русь.
Горький вкус у настойки полынной,
Но лекарством осенний абсент.
На Ордынке, Волхонке, Неглинной -
Разве осень? Цена там ей - цент.
А за городом осень - как счастье!
Я словами костры не зажгу…
Мне катала козы'рною мастью
Листопада предъявит пургу.
Эх, игра продолжается. Кто бы
Поменял в это утро крупье…
Дворник листья сметает в сугробы,
Хороня наши души в тряпье.
* * * * *
|
