Морфею в руки не даётся сон,
Увиливает всё и дразнит бога,
-Э, старый хрыч, "подгузник" для кальсон,
Ловчее будь со мною хоть не много!".
И Фабула подставила формат,
-Пиши, пиит, народу ночью мало!"
Послушен ей я,- значит виноват,
Перед супругой,- спать одна устала.
Стих стряпаю вот этот пятый час,
В окне уже рассвет стал проявляться.
Поэт-"сова", у Музы мало нас,
Тех, кто вот так, "высиживают яйца".
|