Я написала тысячу стихов,
И каждый улетал cвободной песней
На легких крыльях выверенных слов -
Но стало как-то вдруг неинтересно.
Созвездия моих цветущих фраз,
Кому они случаются угодны?
Прыгучей рифмы тонкая игра
И всепрощения святые волны?
Оригиналы созданных картин
Растаскивают вороны на части,
И, всовывая золото в утиль,
От этого испытывают счастье.
"На полную катушку" гонят жизнь
И правду-матку " режут" без пощады.
Болезни губят их тела "актрис"
И в НИКах души устремились к аду.
Неинтересно. Скучно с ними мне.
Их осуждать - ведром взрыхлять пустыню.
Их говор - просто тени на стене,
Их пыл уже к полуночи остынет.
Стихира отправляет корабли,
Но злобой слова трюмы тяжелеют.
Когда к Отцу вернемся от Земли,
Пусть там прольют стихи, когда сумеют.
|