От погоста прут виноградники
До дрожащей кромки небес;
Там, вдали, безупречные ангелы
Наблюдают фатальное "Здесь".
Эта Смерть — она не возмездие,
И сама по себе она...
Скажут люди, шутя, — доездился!
Нет вины в том, и нет вина.
Есть железо, ударом рваное,
Есть сознание, как во сне...
Смерть отталкиваю незваную,
Силюсь встать...
Только силы нет!
Ангел Светлый с небес спустился
И утихла стрельбищем боль.
Мир, до кровопотери тихий,
И небес разгул голубой!
И уже ничего не надо
В этом чувстве — чуть-чуть ином.
Плоть сочится вином гранатовым —
Настоящим, своим вином!
|
В избранное.