Я дал себе зарок: -
Впредь не писать стихов,
И школьниц не любить, -
Они мне неприятны…
Запасы сделал впрок
Без умыслов, без слов
С желаньем пить и петь
И чтобы все бесплатно!
Зарок другой я дал:
Не знать и не любить
Пронзительных стихов
Высоцкой Марианны.
Они мне, как вода,
Которой мне не пить…
На мне и так грехов,
И вообще – я странный!
Я водочку алкал
И вышел мне итог, -
Кто я теперь и где?
Конечно – не в Париже!
Товарищи, скандал!
Пишите некролог!
Спляшите «pas de deux»,
Чтоб был я не обижен…
Был вечер, а теперь
У них уже «Рассвет…»
Что мне Ливан, Бахрейн?
Я жив еще покуда. -
Мечтаю о Тебе,
Хоть мне и много лет,
И как-то ярче день,
И я с улыбкой Будды.
Уж Ты меня прости,
Гитару взял - разбил.
И песен не пою,
Какие уж тут песни?
И, если что, - в кусты…
Забудь и не люби
Я ж лягу на краю
У Вечности за Пресней!
21 марта 2011
|
