Всё реже в мой блокнот заходит муза.
Её все чаще тянет к молодым.
А я твержу ей: старость – не обуза,
И что у нас в почёте быть седым.
Что седина – не плесени усталость,
А серебро точёных звонких рифм.
Ты помнишь, как оно нам доставалось
И как сжимали пальцы песен гриф?
Мы были, я и ты, единым целым,
Две половинки сочного плода.
Ты без меня была монашкой в белом,
Я – чёрная болотная вода.
Теперь, как тот кулик в своём болоте,
Хвалю его, зову тебя с собой
И наблюдаю, как парят в полёте
Стихи мои, рождённые тобой.
|