Август близится к экватору,
виден чёткий контур осени…
Не найти в том виноватого
бесконечными вопросами.
Ни стихами, ни гитарами
не продлить минуты отдыха…
Вянут листья календарные,
холодам на откуп отданы…
Красота провинциальная
не чета большому городу…
По столичному сценарию
здесь не жили люди отроду.
Оттого и духом сильные,
оттого и не приучены
под беду ложиться спинами,
на весь мир коситься тучами.
Я, чужой по штампу в паспорте,
заключённый Мегаполиса –
без апломба с ними, запросто,
будто – век ещё до поезда…
Будто – взяли и просватали
с увядающей провинцией….
Август близится к экватору,
дальше – слово за провидцами….
|