Клокотание в душах затихшее
не даёт нам стихов написать.
А желалось бессмертными виршами,
жизнь рифмуя свою, рассказать.
И подчас, как рубашкой смирительной,
мысли скованы праздностью слов.
Оттого мы глядим подозрительно
на знакомое чувство Любовь.
И всё реже теперь наваждения,
приходящие в сердце из вне.
Но случаются всё же рождения
строк в забавной игре буриме.
И когда-нибудь эхом откликнутся
парадоксы невиданных чувств.
И рекою бурлящею выльется
жизнь, известная всем наизусть.
И воспрянут увядшие в бренности,
букв букеты под властью пера.
Утверждаясь в бессмертьи, в нетленности,
возрождается эта игра.
Погребали веками отпетую
графоманы её сотни раз.
Но опять воскресая с поэтами,
над Парнасом она вознеслась.
|
