В какую ещё глушь,
В какую ещё тишь
Уйти, залечь на дно,
Судьбу доверив Богу?
Чужой, сорвав мой куш,
Получит только шиш,
Прокисшее вино
Да сухари в дорогу.
Не зря твердит молва,
Что на чужом горбу
Не въехать даже в ад,
Не говоря о рае.
И мысли-жернова,
Ворочаясь во лбу,
Скрипят, визжат, гремят,
Жизнь в порошок стирая.
А мельник крут в плечах,
Жонглируя мешками,
Он сыпет в жернова
Зерно моих секунд,
Хоть грубоват в речах,
Но, если между нами,
За горло взяв слова,
Не ляжет он на грунт.
И, как гнилой пижон,
Не спрячется в берлогу,
Запутав хитро след,
Меж суматошных дней.
Такой скорей с ножом
Заступит вам дорогу,
Но плакаться в жилет
Не станет. Хоть убей!
|
