Поэту выпала печаль,
И жизни падает разлука,
Заладив песню нудно, мука,
Тихонько гладит по плечам.
А пробуждение несёт,
Неловко, да и... безуспешно,
С наивностью, почти потешной,
За миг свой, неподъёмный счёт.
Молчал он, чтобы по ночам,
Совсем о не первостепенном,
Зарывшись в хлам уединенно,
В нём не найдя к себе ключа.
Лишь от резины чёрный след…
Но был ли он, и было ль лето?
И пульс... ещё… в груди поэта,
И пустота, вонзив стилет...
-Пустота… одна пустота вокруг.
Тебе не кажется, что наш век, словно сорвался с якоря и уносится вместе с нами… но... куда?
- Мне думается, что это ошибочный взгляд на непонятные нам вещи.
Если мы чего-то не можем понять, объяснить — мы в этом видим пустоту.
-Но почему пустота так болит внутри?
-Пустота нас окружала всегда: и в начале пути, и ждёт в конце.
Мы вышли из пустоты...
Не стоит её бояться.
Кажется, это сказал Бертольд Ауэрбах:
«Есть люди, у которых как в современных магазинах, — на витрине есть всё, но зайдёшь внутрь — там пусто».
Вот этой пустоты следует бояться, пока мы живы.
|
