Иногда я вою в небо
протяжным, долгим воем
одинокого волка,
и скребу
почти стёртыми
от долгих попыток
вырваться на свободу когтями
вату грозовых туч.
А в висках
всё сильнее бьётся боль,
отдающая солью грехов,
накопленных мною за жизнь.
Это можно назвать
песней небу,
которое в свете молний
в ответ на это
пляшет холодными струями ливня
по моему
ощетинившемуся хребту
известные только ему ритмы,
вызывая дрожь.
В бликах луж
отражаются ножи
обнажённых истин,
которые я до поры, до времени
скрываю от самого себя.
Чёрное небо
лежит мёртвой птицей
на кронах деревьев.
Выдыхаю простуженными лёгкими всё то,
что рвало душу последнее время
и рвусь к небу.
А оно идёт навстречу мне.
|
