Скажи, что больше не болит.
Скажи, что ты меня не любишь!
Ты этим страсть мою остудишь.
Иль буду горем я убит,
Как ядом, жёсткими словами.
Но это лучше, чем терпеть,
Пока ты вновь готовишь плеть,
И манишь дивными очами.
Огонь – погибель мотыльку.
И снова сердце плачет кровью.
Ты наслаждаешься любовью,
Боль, выпивая по глотку.
А жертва только тем и рада,
Пасть от руки твоей – награда.
*(Милости!) |
Спина моя давно кровит,
левретка беспрерывно лает,
но каплей сладкого Токая.
не сократить моих обид.
Как яд, жестокие слова,
но лучше их терпеть я буду,
пока сжимает плеть Иуда,
не опущу я вниз глаза.
Огонь – погибель мотыльку,
но в нем последней страсти трепет,
он пожирает так нелепо,
что пьется с негой по глотку.
Но я бессмертна и награда
Пасть от руки такого гада...