Бесконечная дорога.
Путник точкой вдалеке.
Взял с собою он немного:
Посох лишь в его руке.
Днём он верная опора,
Ночью – он его глаза,
Аргумент весомый в спорах,
Где бессильны тормоза.
А дорога всё труднее,
Всё сложнее вертикаль,
Ночи длиньше и темнее,
А глупцы кричат: «Не жаль!»
Мол, не жаль прошедшей жизни,
Было многое не так.
Как в любви в ней, третьим лишним,
Был потёртый твой пиджак
Но потёрт он, как ни странно,
Был любовью, лишь ко мне,
Этой самой жизнью бранной,
Неуёмной и спонтанной:
На войне, как на войне.
|
Браво!