Эх, поэт - дурашка,
С душою нараспашку.
Он собирал ромашки
На солнечном лугу.
Их расставлял по вазам,
Любя людей всех сразу,
С восторженным маразмом,
И утирал слезу.
Не человек - букашка,
Печальный до мурашек,
Марал свои бумажки
И жил в своём аду.
Но сочиняя фразы,
В возвышенном экстазе,
Он верил, что однажды,
Найдёт свою звезду.
25.02.19г. |
