Мне не спалось. Какая-то обида –
уж и не помню – душу жгла и жгла.
Ах да, я вспомнил: симпатяшка с виду
ко мне девица как-то раз пришла.
Скривив в гримасе свой прелестный ротик,
сказала мне, усмешки не тая,
что нравится поэзия моя,
и тут же мне прочла, раскрыв блокнотик,
какой-то стих о смысле бытия.
Читала с лихорадочною страстью
свои высокопарные стихи
и радовалась чтению, как счастью –
хотя стихи убоги и плохи.
И я осмелился сказать об этом,
но тут же пожалел об этом я.
Она сказала: много вас, "поэтов" -
создателей ненужного хламья.
Ещё сказала (верьте иль не верьте),
что творчество моё – напрасный труд.
Её стихи дотянут до бессмертья,
а вот мои – на полпути умрут.
Ну что ж теперь ...
Намного больше значит
не авторов бесплодная грызня,
а то, что кто-нибудь, прочтя, заплачет
и тихо скажет: - Это про меня… |
Вспомнился случай из жизни детей. У моей дочки длинные красивые волосы, а другой девочки с нашего двора(ее ровесницы) всегда были очень короткие(под "мальчика", зачем родители так стригут — не понятно). Так вот, девочка увидев мою дочку(а им было по 3-4 года) подошла к моей и сказала: "Ты не девочка, ты —мальчик!" Думаю пояснять поступок ребенка излишне, вот и здесь аналогичная ситуация)))
в то, у кого была в гостях, кому я открывала двери.
О, ужас! Сколь ненужных лиц? И все они из ниоткуда.
Я с жизнью бы сыграла в блиц, чтоб отменить всё это "чудо"