Мон шер, такого концентрата злобы не видела я в жизни - уж простите.
Течет она потоком низкопробным. Кому? Себе, Вы так упорно мстите?
За то, что Вы без Родины, без веры, в чужбине прозябаете, безвольно
Принуждены влачить существованье, и от того Вам так несносно больно?
Но в мире без того довольно дряни, зачем плодить ее, не обессудьте,
Цветок растоптанный и сам увянет - забытый без нужды на перепутье.
То - Ваша зависть к тем, кто видит звезды сквозь мглу, и не гонясь за лучшей долей,
Кто не стремится непременно в князи, оставив следом выжженное поле.
Излишни пересуды, разговоры - все мы всегда чего-то, где-то ищем.
В том разница, что кто-то сердцем чище. Скучает? Да! Но честен априори…
А кто-то волком одиноким взвыл и вот - вокруг он всех кляня, во всем виня,
Слюною брызжется злей день ото дня, но до сих пор назад дорогу ищет...
Вы потеряли компас и ключи, а проще - предали. Иуда был честней...
Да Бог с ней с Родиной - ведь Он остался с ней, а потерялись в этой жизни Вы...
И одиночество за то Вам мстит, тревогой и тоской одев все Ваши дни ...
А Вы, Мон шер, кому так злобно мстите Вы, блуждая по полям чужой страны?
|
