Акварель

Кистью рисую цветы, ярко-красные, акварелью на мягкой бумаге. Расплываются прозрачные лепестки, растекаются линии, превращаясь в дождь из кровавых пятен. В застывших фигурах твои очертания проступают, медленно, но отчетливо. Почему ты грустишь, кто обидел тебя, мой ангел? Ты склоняешь голову на бок, я рисую твои ресницы, густые, короткие. Слышу вновь твою песнь, о цветах, что ты ночью рвала в поле. В чьи ты волосы их вплетаешь, милая? Образ твой ускользает, от мимолетен как облако, медленно тает в моем акварельном искристом море. Я рисую тебе улыбку, но поздно - глаза налились пустотой, бесконечной, глубокой, погружая тебя в тихий обморок. Твои руки, так робко коснувшиеся моих щек, падают, как с деревьев летят лепестки - безжизненные, бездыханные, мертвые. Для меня ты навечно - прозрачный и чистый цветок. Был бы голос - позвал бы тебя по имени. Но не поздно ли?