Все мы тут постояльцы – нехитрый наш скуден багаж.
Что в нём, суетном, проку,
если только успеешь баул развязать и – ага...
Собирайся в дорогу.
Не прижиться, однажды обвыкнув, корней не пустить
мне, тебе и любому.
Тут из вечности выйдя, таким же, как прежде пустым,
кануть в вечности омут.
Тут, рождённый на свет, коротая назначенный век
между адом и раем,
с упованьем на счастье недолго живёт человек.
А потом умирает.
20.02.2019
|
