Холод, снег - зима-морока,
Бьёт метелями как в бубен.
С ветки верещит сорока,
Мол, не ждите тёплых буден.
В общем, не зима, а гадость,
Поддаёт дрозда народу.
Холода кому же в радость,
От которых зубы сводит?
В днях февральского заката,
Обнаглев, забыв про чуткость,
И, причём, неоднократно
Проявляет норов, лютость!
И, похоже, нет ей края -
Ропщет голос мой и разум.
Но метёт не прерывая...
Вот такая вот зараза!
16.02.19 |
