Есть стихи пронизанные болью,
Скомканные мукой и тоской.
Эта боль не кажется чужою,
Чтобы взять и развести рукой.
Есть стихи азартные и злые,
Режут словом, будто сердце нож.
И однажды прочитав такие,
Многое неправильно поймешь.
Есть стихи как вестники рассвета,
Нежные как розы лепестки.
В них живет слияние сюжетов
И тепло коснувшейся руки.
Есть стихи как выстрел из тумана,
Яростно зовущие вперед,
Не переносящие обмана,
Но слова холодные как лед.
Пусть не все слагались по канонам,
Но подумай, прежде чем казнить..
Каждый, как читатель по закону
Их имеет право оценить.
|
