Сон, а может не сон, а явь
Рассыпается бисером мелких кружев.
Убирая листву в колдовской наряд,
Осень знает, что ей здесь никто не нужен.
Улетают птицы, скорбя, на юг,
Своей грустной песней прощаясь с летом,
А холодный дождик – предвестник вьюг,
Заунывно вторит им вслед куплетом.
Всё бормочет что-то, сердитый, злой,
Серой низкой тучей закрыло солнце.
За высокой плотной глухой стеной
Заблудился лучик, стучась в оконце.
Пузырятся лужи и день, и ночь,
И печаль сдавила, терзает душу.
Я б хотела, лучик, тебе помочь,
Ненавижу холод и злую стужу.
|
Красиво!
Убирая листву в колдовской наряд"... - потрясающая метафора!