В эпоху тотальной анархии стало скучно
крылатым воителям, стражам на побегушках:
шабашат «быками», беды разгоняя тучи,
стремясь угодить беспринципным капризным душам.
Приварка – на ломаный грош, интерес – спортивный,
но лямку влачат каждый день до седьмого пота.
Убыточный бизнес, сомнительный, бесперспективный.
Да выбора нет, чёрт возьми, это их работа.
Чудес не бывает, уж я – то об этом знаю,
но жизнь наш рассудок бросает порой на мели.
Мне тут довелось пообщаться с одним из стаи –
бес крыльев, без нимба, не далее, как неделя.
Он был подшофе и, нервозно ломая спички,
одну за другой сигареты курил «взатяжку»…
Работа – ярмо, плаха - быт, жена – истеричка.
Что сверху казалось крутым – оказалось лажей.
Тату, как ID, на предплечье «Небесный странник»,
скрывавшее два чуть заметных белёсых шрама.
И мир, многократно себя исказивший в гранях,
спиртным до краёв наполненного стакана.
Бессмертия кайф на эмоции через край
меняло, как листья по осени сбросив крылья,
пернатое воинство и покидало рай,
чтоб мокнуть под ливнем и в зной задыхаться пылью.
А Бога они не видали в лицо давно,
а мы – так подавно, его не встречали вовсе.
В цепи между нами и ним ангел был звеном
и цепь порвалась, когда ангел работу бросил.
В потерянных душах гнездится обид вороньё,
в разрушенных храмах – бордель и бедлам трактира.
Лохмотья надежд и доверия, чувств рваньё,
как дервиш молитву, несём за собой по миру.
Он всё больше мрачнел, не сводя со стакана глаз,
как от масел олифовых лик на старинной иконе.
Мы похожи, как братья в одном: Бог оставил нас.
Ну-ка, вздрогнем давай… За тебя, Небом брошенный ронин!
Это ложь? Воля ваша – не верьте: что стоят слова?!
Но, случаются всё же порой исключенья из правил.
Я бы очень хотел, чтоб встретил любого из вас
парадокс во плоти, Заключённый Бессмертия – ангел.
|
