Поэту вредно жить в комфорте,
без драмы жизни, так сказать.
Была бы водка и конфорка,
и сковородка, чайник, бл@дь.
Да, вроде не шестидесятсво,
но кто нам воздуха сулил?
Глотнёшь – хроническая астма.
Стихи – вернейший инсулин.
И вот живёшь в тоске печатной,
в сети повиснув мотыльком,
и поучают паучата,
и отвечаешь матерком…
и снова лезешь к этой створке,
где ночью дышится легко,
грозя рифмованной двустволкой,
но целясь точно в молоко.
|
