Пусть я графоман. Я один среди тысяч
Таких, как они, рифмачей.
Бессмысленно пальцем своим в клаву тыча,
Средь щебня и мелких камней
Стремлюсь золотой обнаружить свой прииск
Я в пиксельных точках стихов,
Но рушится мир, невзирая на припуск,
Который был сделать готов.
В твореньях своих не живу. Выживаю,
Надеясь на пошлую лесть.
Из тряпки души я своей выжимаю
На пол только ярость и спесь.
Наверно лет десять не брался за ручку.
С другим поколением муз
Сдружиться не смог (я ведь лишь самоучка),
Обходят они мой чертог.
И всё же мои все творенья поточно
Свои раскрывают крыла,
Но музы мои, а уж ангелы точно,
Не сядут на кончик пера.
Пусть в пабликах частых стихи мои чахнут,
Подобно живым мертвецам.
Но где-то есть небо, что яблоком пахнет,
И где-то в нём я буду сам.
|
