ЖИТЬ НА ВЕТРУ
(Истерическая поэма)
Дни с каждым разом преступно дороже -
хотя и похожи,
Различаясь сортами дублёной кожи,
натянутой на циферблат.
Разве кто-то ходу времени рад?
Вряд ли. Крути стрелки назад!
А лучше - свей из времени верёвку...
Не думай - это не издёвка...
Рабы ещё не перевелись. Ну-ка, братцы,
дружно за лямку взялись -
Тащи Империю из болота.
Тяжело?
Это вам не какого-то там бегемота.
Не идёт? Давай сюда Балтфлот!
Увязла двуглавая. Не поддаётся.
Глянь, вот нахалка - она ещё и смеётся!
Мать честная, так она ж хмельная!
Эх, старуха, глаза залила -
а ноги-то глиняные и размыло.
Так и плюхнулась в трясину -
чуть не утопла.
Успели оглоблю бросить и болото осушить
из ракетного сопла.
Сидит, родимая, как клуша,
в грязи по уши.
Пугач ружейный - и тот утоп.
Хватит! Стоп!
Уйдёт бабка ко дну с посадом -
что делать будем?
Живём-то рядом.
А она - ни себе ни людям,
отравимся её трупным ядом.
Бей в барабан! Даром, что ли, кожа?
Время всех рассудит. Ну у неё и рожа -
прости, Господи!
- Да сами виноваты. То пахари, то солдаты -
другого не дано.
Строили дворец - получили гумно,
если не сказать похлеще.
А она взяла всех в клещи. Издевается.
Живи на ветру как хочешь -
плевать, что не нравится!
И опять же бросать жалко -
всё же родина.
Правда, дошла совсем,
сумасбродина.
- Смотри, короной сдуру лоб разбила,
юшка течёт ручьём -
хоть бы перевязалась.
Не тут-то было!
А ведь красавицей слыла когда-то,
всё сватов ждала
от варяга-солдата,
любимой была,
сама любила...
Да всё прахом пошло,
всё лучшее в себе убила.
В девках ходила - тогда и пропала:
додумалась -
веру искать где попало!
Воротилась с крестом -
молись, мол, перстом,
а не то поперёк спины хлыстом.
И пошло всё через пень-колоду.
Так и ходила с решетом по воду,
чтобы напоить Сизифа.
А сама грудью сверкает из-под лифа,
чтобы обратили внимание
да обрели желание,
а также отметили
за радение и старание.
Как же! Выбранный Бог
всё с ног
на голову поставил.
Татарин пришёл - пику в бок
наставил
и гнуть спину на себя заставил.
Но мир-то не без правых людей.
Ох, и раскатали татарина по полю,
дали рукам волю.
Казалось бы, всё позади -
поднимай хату
да не перечь ни сестре, ни брату.
И правда. Отстроилась.
Прихорошилась. Румяна навела.
Водой пахучей надушилась.
В сапожках сафьяновых пройдётся -
у любого сердце зайдётся.
А приданого-то в сундуках сколько:
тут тебе и лес, и пенька, и медь -
и чего нет только!
Вскружила бабе голову гордыня -
забыла и корни свои, и имя.
Пускала в свои палаты
всех встречных,
зато у своих в мешках заплечных
и краюхи хлеба не сыщешь.
Так и ходили в должниках вечных,
пока не нашелся мужик первый -
пристыдил стерву,
хозяйство привёл в порядок,
указал кормиться с мануфактуры,
а не с грядок.
В одном был не прав -
дал ей, тёмной,
много свобод и прав.
Раздобрела тётка -
в одной руке пряник,
в другой - плётка.
А жизнь всё идет.
Кто замуж-то возьмет?
Так и осталась жить дурнушкой
в обнимку с пушкой.
Так бомбой всех стращала,
а у самой нервы - что твоё мочало.
А однажды пыжилась, тужилась -
да и разродилась орлом державным.
От кого - узнать не удосужилась.
Всё бы ничего - птиц таких
над землей кружило немало,
да вот незадача - всех посбивало,
нашего, тем паче, первого -
как не бывало.
А кого же посадим в готовую клетку?
Докатились!
- Дай-ка, брат, сигаретку.
Что думать-то? Тех, кто птицу сгубил, -
тех и сажать.
Пусть работают да молчат -
всё равно некуда бежать.
Все из одного теста -
пусть знают своё место
и клетку драят
до зеркального блеска.
Делать нечего - поселились за решёткой.
А старуха - уже во френче, с саблей,
сапоги яловые чистят ей
сапожной щёткой.
Сколько раз клетку отбивали у соседей
под личиной бурых медведей?
Надорвался со всеми,
заработал грыжу,
зрение упало - в трёх шагах
ничего не вижу.
Это всё из-за острога,
куда мне была дорога:
лес валил,
прощения просил у Бога.
Так и что дальше?
А своих орлов народили,
в космос их проводили -
не все вернулись.
Помнишь, как поминали?
"Шумел камыш, деревья гнулись..."
А реки-то пустили вспять,
начали всех догонять
да перегонять.
Нефти накачали столько,
что каждому стать шахом впору -
да и только.
Закрома ломились -
говорили,
что деревня с городом слились...
Всё было... Помнишь, пиво пили,
на футбол ходили,
"Судью на мыло!" - вопили?
А теперь стоит наша клетка
аккурат посреди земли -
всем мешает,
надоела, а трогать руками
не разрешают.
А потом и стену поставили
да по периметру
автоматчиков расставили.
И давай важничать да бражничать.
Вот тут-то старухины ухари расстаралися,
расторопные молодцы оказалися:
бабкин лик расписали иконою,
а что знать не велено -
накрыли попоною.
Но напала хвороба на места причинные -
Откуда здоровью быть, коли
происхождение разночинное?
Как ни приноравливалась - не справилась.
Стена рухнула - жизнь в пропасть и ухнула.
Кое-как в хвост идущим пристроилась -
и хоть бы что,
даже не расстроилась.
Навешала на себя побрякушек блестящих,
порешила всех впередсмотрящих
и пустила всё на самотёк.
- Помнишь, Витька приезжал рыжий?
И тот за бугор утёк.
А бабуля боится себе признаться,
что срок-то истёк.
Взорвёшься же изнутри,
если лицом
к народу не повернёшься.
Говорили же: смени ногу,
не спеши - убьёшься!
Не слушала никого:
я, мол, всех вас того...
Ну, конечно, - испугались!
Кого бояться? Молчала бы.
Голыми руками возьмут сейчас,
если разозлятся.
Так что сиди и принимай ванны грязевые, -
может, головой поправишься.
Да не прячь бедлам за занавесочки бязевые,
вылезай скорей из болота,
пройдись по хате
с намоченным веником,
а то опять пылищу поднимешь...
С тобою точно станешь
или дураком, или неврастеником.
Всё ждёшь, когда Илья придёт,
он же Муромец. И что?
Булавой же начнёт махать,
а не землю пахать.
Итак избёнка твоя углами кривая -
и ту развалит.
Ручища-то у него какая!
Жалко тебя, дуру:
уродилась же такая -
ничего не можешь делать,
не потакая.
Сама над собою издевалась,
пока не надорвалась.
Правда, не всё потеряно.
А ты не смотри, что с виду растеряна -
она же семижильная
и живуча, как кошка.
Прикинулась юродивой, якобы дебильная.
Глаза блестят, а у самой из еды -
одна картошка.
- Пила бы поменьше.
- Ну да! Попробуй, отбери у неё бутылку -
она же сразу
схватится за вилку!
Что с ней поделаешь?
Душа - мистерия.
Ты её не тронь, сама разберётся:
как-никак - Империя!
А то, что Богом проклята, -
нет сомнений.
- А что дальше будет?
- Есть много мнений.
Осмелюсь предположить -
будет жить!
Куда денется?
Только бы без революций
и без словесных поллюций.
Глядишь - всё и обойдётся:
Бог простит,
и дорога безветренная найдётся.
Да чего тут говорить?
Бери, Вась, гармонь.
Пойдём посидим на завалинке
да песню нашу споем.
Ну, эту самую, про валенки...
- Пойдём...
|
В принципе - неплохо, потому что большинство строк выражают нашу действительность, поэтому можно сказать, что они очень правдивы. И ещё мне подумалось вот о чём: русский характер - он такой... как бы Вам сказать, немного взбалмошный. То туда кидается, то сюда. Как Ваши строчки, которые очень хорошо этот самый характер обрисовали.