Я замесила тесто для моих блинов,
Блинов моих стихотворений.
Забью туда яиц из слов,
Муки из ревности, любви молочное броженье.
Пожарче раскалю сковороду,
Что называется бумагой
И буду лить, почти в бреду,
Стихи, бродящие, как брага.
Но, первый блин, конечно, комом,
Да и второй, и третий так.
История хозяйкам всем знакома.
Сноровки нет, хотя, рецепт - пустяк.
Вот и стихи мои комками,
А вот блины умею печь.
Я с легкостью работаю руками,
Косноязычна моя речь.
В стихах сплошная "бытовуха".
На кухне я - поэт,
В поэзии - стряпуха.
Вся жизнь моя в стихах, мне не сменить сюжет.
Вкусны мои блины и винегрет,
Я ублажила рот и брюхо,
А привередливую душу - нет. |
