Ещё целы все перья,
Всё прекрасно с орлами...
Впала в похоть империя
В расширенья желании.
И движенье любое,
Прятки с собственной тенью,
Предвещает запои,
Предвещает похмелья.
Предвещает потери,
Предвещает позоры...
Не имелось Емеле...
Где златые те горы?
Где портвейные реки
И хамон берегами?
Полдержавы уж в Мекке,
Полдержавы — с врагами!
И пока не утрачен
Гордый профиль орлиный,
Надо дом в Аппалачах
Обустраивать стильный:
Изразцовою гжелью
Чтоб орлы на подтопках...
Слишком поздно, Емеля,
Пей последнюю стопку!
Дальше будешь стаканом
Жрать реальность лихую
И старинным наганом
Тыкать в морды буржуям.
И за всякие грусти
От своей безнадеги
Будешь с маху, по-русски,
Бить холопов убогих.
И видавшая виды
Вездеходная печка
Понесется по кривдам
Правдолюбцев калечить.
И придешь геморроем
Ты пред Божии очи...
Снова сделал ты бройлер —
Из орлов... между прочим.
|
А бройлера жрать-то будут со смаком и под долгие разговоры о "неизбывных врагах России". 
