Александр Посохов
СВЕТИ, ПОЭТ!
Не тот, кто всем смертям назло
Идёт на амбразуру,
Герой. Их много полегло
Случайно, спьяну, сдуру.
Куда труднее долго жить,
Все муки и напасти
Терпя. И не хотеть добыть
Ни золота, ни власти.
И не сгорать, как факел, нет.
Пугает тьму святая
Свеча. Она в тебе, поэт.
Свети, мой друг, не тая!
* * *
P.S.
Погас я опять –
Ни словечка.
Где б молнию взять,
А не свечку!
* * *
|