В солёном поту я вернулся из будней,
где брёл по дорожке своей, кривой.
Я устал, и с каждой такой минутой
не рад, что не сдался, ещё живой.
Вскочив с постели в пятницу утром,
сюжеты вещего сна забыл.
Кто знает теперь, кому важно будет:
в пустой квартире мёртв я или жив.
Где-то ты, срываясь на плач, кричишь,
что твоя любовь с города в размахе.
Но я один; мне нет дел до других.
Я - твой палач и доберусь до плахи. |
