Нам, поэтам, живётся не сладко,
Рушат жизни здоровой режим,
Вдохновенья порывы. Загадка,-
Почему мы послушно бежим,
Записать пару строк на бумажке,
Чем попало,- оставило б след?
Не отплата ль грехам нашим тяжким,
Страсть к поэзии? Мудрый мой дед,
Видя ночью на кухне в пижаме,
На салфетке строчащим внучка,
Три рубля, что в кармане лежали,
Гонораром мне выдал. С толчка
Начал рост свой финансовый стимул,
Ставший тягой к деньгам трудовым.
Кто ответил- "из леса вестимо!",
Я мальчишкой запомнил. А вы?
|
