Приснилось мне, что я читатель лишь,
Стихи писать, (и плавать), не умею,
Грозила Муза пальцем мне,- шалишь!
Что мне осталось, прогнанному ею?
Зато взахлёб читаю всё подряд,
По сайтам, как паук голодный лажу.
На Фабуле, кто был там, говорят,
Фильтруют псевдотворческую лажу.
Стихи там для гурманов слова сплошь,
Один прочтёшь, и действие почуяв,
"Наркошей" станешь. Может это ложь?
Хоть и боюсь, проверить всё ж хочу я.
|
