белеет, что-то одиноко –
парус, облако, одежды Бога?
ну, а вдруг это бинт и вата
на груди и плече солдата?
кровь, вот-вот, гляди и проступит…
белый цвет: «Любит – не любит…»
может это твоя сорочка,
та, в которой вошла ты ночью?
а под нею ещё белее,
то, что сравнивать я не смею
или это просто манжета,
на которой писать поэты
разучились, забыв о фраках,
заблудившись во флангах, флягах,
цвет ли это того флага,
под которым мы будем плакать,
или снег на могиле Блока,
где 12 стоят убого?
белое неизвестно –
лист бумаги, где нет текста.
|