Жизнь обычно груба,
Хоть её и считают прекрасной,
Где-то воет труба –
Нас зовут, а куда, нам неясно
Вроде где-то война,
Так до этого нету нам дела:
Мы пошлём её на …..
Сформулировав фразу умело.
Нами прожито лет,
Глянем в паспорт – не так уж и мало,
И горячечный бред
Чьих-то глупых и злых идеалов
Не толкнёт нас к тому,
Чтобы гибнуть в имперских разборках:
Лучше сразу в тюрьму,
Или в ссылку – к чертям на задворки.
Нам давно наплевать
На добро и на зло – в равной мере:
Нам не нужно скрывать
Ни победы, ни наши потери.
Нас простая любовь –
Нет, не та, что в портовых притонах,
Била в глаз, а не в бровь,
Завлекая в свой сладостный омут
Сколь за нашей спиной
Романтических тайных свиданий,
Но запахло весной,
И ветвистое древо желаний,
Выпуская цветы,
Снова манит нас плодом запретным,
И зовёт нас в кусты
С новой Евой уйти незаметно.
Вновь сердитый наш Бог
Нас погонит из Рая на землю,
Это - старый урок,
Он понятен и в целом приемлем.
Ночь любви у ручья,
И прощанье под звуки гитары –
На круги на своя
Возвращается грешная пара.
Так всю жизнь мы бредём
Ослеплённым Самсоном – по кругу,
Божьей милости ждём,
Ну, а тело теряет упругость.
Словно в детской игре,
Замираем в немыслимых позах:
Ах, прострелы в бедре –
Жизни взрослой скучнейшая проза.
Тело в землю уйдёт
Мелкой картой, побитой червями,
А душа – в перелёт,
На грядущую встречу с друзьями,
Покидавшими нас,
Чтоб спросить у античных героев:
Правда ль, слышался джаз
Над пожаром разграбленной Трои.
Фантастический бред,
Порождённый трубой на рассвете,
Где грядущего нет,
А за прошлое мы не в ответе.
Сон наш - вечный побег
От канона в иную тональность,
Но наш ласковый век
На аркане нас тащит в реальность,
Призывает вступить
В ополчение старых придурков,
Свою душу пропить
В кабаках под нетленную «Мурку».
Нам лететь бы стрелой,
А мы вязнем в грязи непролазной,
Жизнь нас тащит сквозь строй
Искушений и сладких соблазнов
Новый рай в шалаше
Строим с милой под музыку «ретро»,
Что осталось в душе,
Преспокойно пускаем по ветру.
Мутно-серый рассвет
Мы встречаем с тобой в полудрёме,
Где грядущего нет,
Ну, а прошлое вечно на стрёмё,
Чтоб, момент улучив,
Подкопаться под нас тихой сапой,
И под Битлз мотив
Нас царапнуть когтистою лапой.
Просыпаться пора
И забыть о рассветных минутах,
Пусть гуляют ветра,
Паруса раздувая кому-то…
Мы вам вслед поглядим
Из окна, пробормочем молитву:
Пусть вас жертвенный дым
Сохранит в ваших будущих битвах,
Ну а нам доживать
И описывать прошлые войны,
И ложиться в кровать,
Смерть, встречая светло и спокойно.
Вот и тенью на лбу
Проступает отметина касты...
Дует ангел в трубу
Нас зовут, но боюсь,что напрасно |
