Простите, Мэм,
Быть может, я гоню
На фоне резвости
Весенних обострений,
Но лучше спрячьте
Ваше трепетное ню
В глухое пончо
Целомудренных томлений
От вседозволенности
Приземлённых глаз,
Блефуя нежностью
Направо и налево,
Как Клеопатра
Утомлённая в снегах,
Как светом сотканная
Солнца Королева.
Всё дело в том, что
Ваш пластический хирург
Давно свой точит
Скальпель оголтелый
Чтоб тело Ваше;
Губы, грудь, глаза
Преобразить рукой
Своей умелой,
Прибив к форматам
Супер глянцевых страниц,
К надушено-медийным идеалам,
Что так бравируют
"Подтяжкой" новых лиц,
В которых вечностью
Улыбка застывала...
Целуя в ботекс
И лаская силикон,
Кидаясь прытко
Этой жизнью в чудо-крайность
Мы стёрли грани,
Заменили явь на сон,
Вверяя "штампам"
Индивидуальность.
Прощайте, Мэм,
Здесь больше нечего ловить!
К чертям собачьим
Светские манеры!
Вас ждёт, заведомо,
Пластический хирург
На смутных рубежах
Дельфийской эры.
19.-21.04.2018. Турухтанные острова.
© Михаил Антипов, 2018
|
