Пройдусь с утра рукой по клавишам баяна.
Меха раздвину на коленке не спеша.
Пущу слезу я по щеке, как будто пьяный,
И устремив куда-то вдаль свой взгляд туманный
Прильну к мехам щетиной колкой, чуть дыша.
Рвану меха я словно на груди рубаху.
Бывает так, что их чуть слышно растяну.
А иногда, глаза зажмурив как на плахе,
Сглотнув тягучую слюну, я вдруг с размаху,
Виском остриженным и к корпусу прильну.
Вот так сидим мы с ним от музыки хренея.
Бегут по кнопкам стёртым пальцы чуть шурша.
А сам молчу, во лжи признаться вам не смея,
Что на баяне я играть-то не умею.
На самом деле тот баян – моя душа.
Когда бывает на душе совсем хреново,
То пальцы кнопки начинают вдруг искать.
И пусть покажется кому то нездорово,
Но ощущенье для меня совсем не ново,
Что начинают рёбра вдруг перебирать.
Зато баян мой никому и не мешает.
Соседи мне с досады в стенку не стучат.
Хоть под мелодию мою не подпевают,
И в такт под музыку ногой не отбивают,
Но и со мною рядом, всё же не скорбят.
В.В.П.20.03.2018 |
