Бумага к поэту доверчива, но
поэту её пожалеть не дано.
Она для него в виртуальность окно,
где мысли и чувства витают.
Бумага пассивна – лежит и лежит.
Слова повторяет и правды, и лжи.
И не защищает свои рубежи.
А значит, бумага – святая.
Она страстотерпица, – вынесет всё.
Вот только поэта собой не спасёт.
И ей всё равно – что Барков, что Басё.
Она не в ответе за слово.
Её не смутит графоман и чудак,
который напишет не то и не так.
Она за любой поэтический брак
стыдиться, краснеть – не готова.
Поэт на бумагу глядит свысока.
И музе своей доверяет, пока
та шепчет, какая должна быть строка…
но всё ж – быть поэтом не учит.
Тот "пишет душой"… но на деле – рукой.
И бред он, бывает, напишет такой,
что даже бумаге, и той – не легко…
Сиять белоснежностью – лучше.
|
Справедливо сказано.
нет ли здесь противоречия?.. -)